Добавлено (28.01.2012, 07:13)
---------------------------------------------
Опять возвращаюсь! Блин, как здорово

Добавлено (03.02.2012, 15:50)
---------------------------------------------
Не исповедь


Я не знаю, кому написать,
рассказать,
прошептать,
Да и кто же меня, дурака, в эту ночь исповедует.
Кто польстится забраться в дремучую,
мерзкую падь,
И с ума не сойдёт, утомившись такою беседою.
Кто захочет излечивать язвы и струпья души,
Целовать эту гниль…
и при этом улыбку наклеивать...
Беспричинная ярость меня до утра сокрушит,
Так воспой же, богиня, гнев сына,
почти что Пелеева!
Успокой хоть на час,
на минуту,
на сладостный вздох,
Дай прогулку под вишнями,
Шуберта слушать пошли меня,
Чтоб писать при свечах,
подводя неизменный итог,
И для Трои-души дай хотя бы убогого Шлимана!
Чтобы я в этот миг стал спокоен, как тысяча бонз,
И сидел в позе лотоса тихо под пальмой банановой…
Что? Не слышу, богиня?
Картавый французский прононс…
Ничего не изменится, сколько себя ни обманывай.
Никого…
Только пьяные шлюхи…
И водка…
И боль…
И в табачном дыму льётся в мозг
нестерпимая музыка!
Для меня эти «ля», а особенно – страстные «соль» –
Как безумный ребёнок
бьёт палкой
скулящего тузика.
…В эту грязную ночь от себя никуда не сбежать,
Хоть ты сердце порежь на куски и по маленькой части вынь…
И томится в груди безграничная
мерзкая падь,
И предательски шепчет:
«всё здорово…
все будут счастливы…»

Добавлено (02.03.2012, 20:40)
---------------------------------------------
Письмо Гермине

Дорогая Гермина!
Конечно, я твёрдо знаю,
что останусь до самых последних минут глупцом –
что скрывать?
Потому и к попутным ветрам всегда я
поворачиваюсь огрубевшим за век лицом.
Потому и лицо, как нелепый закон, сурово,
оттого и на сердце ложатся крестом стежки,
и печальны глаза, и свисают под ними снова
одноместные спальные чуть с синевой мешки.
В них – спиртное и боль…
И, клянусь, что надрал бы уши
я тому, кто придумал всё в мире паскудно так,
что в Москве заводные куранты не бьют баклуши
и всё чаще и чаще горчит грешных дел табак;
что приходится (о, времена!) быть, как все, беспечным,
в роковые минуты, когда не одна беда
надвигается гулкими рельсами с каждым встречным
пролетающим скорым.
И зря, может быть, тогда
не закончив игру, второпях я бегу за мелом,
и рисую круги, ограждая пи эр квадрат?
Что с того, что ружьё в первом акте всегда висело,
я по новой расставлю фигуры.
Мечтой богат,
я без смеха живу…
А во всём виноват великий
композитор, что в руки вложил злополучный нож!
В зеркалах отражается волк…
беспощадный...
дикий…
видит бог, не хотел я…
не знаю – простишь?..
поймёшь?..

Добавлено (03.03.2012, 23:37)
---------------------------------------------
Зимний декаданс

Ложатся в концепцию вечности снежные зимы,
Где после февральских метелей - черёд декабря.
Так холодно, что замерзают в раю серафимы,
укрывшись шестью одеялами крыльев. Не зря
синоптики делают ставки на белое поле.
Плохая погода и новости. Смутные дни.
И хочется, выпив для храбрости, крикнуть: «Доколе?»
в открытое небо. Но мы во Вселенной одни.
Никто не услышит. И нет мирового реестра,
где вписаны люди и судьбы. Примёрзла губа
к трубе у солиста весьма духового оркестра,
и гулкое соло выводит печная труба…
А лето придумано. Лето – красивая сказка.
Сеанс для детей, где билеты – всего по рублю.
А что с алкоголем? Здесь дело подходит к развязке,
и если завязано крепко, тогда разрублю.
Иначе, увы, не спасут ни чугун батареи,
ни блёклое солнце, ни лучшие в мире врачи.
Но это для тела, а душу, я знаю, согреет
Один огонёк небольшой новогодней свечи…

Добавлено (16.03.2012, 21:27)
---------------------------------------------
Она обожает самбуку с лимонным соком...

Она обожает:
самбуку с лимонным соком;
ловить похотливые взгляды;
смотреть «Дом-2».
Она говорлива, и это выходит боком –
он так утомлён, что выносит её едва.

А он устаёт:
от скандалов на ровном месте;
от несовместимости долга и личных прав.
Она же уверенно метит в его невесты,
не так понимая строку all you need is love.
Он хочет от всех отдохнуть, ну хотя б с полгода,
и, глядя на звёзды, теряет родной Ка - Пэкс…

Но оба настойчиво делят свою свободу
на общий для них знаменатель – безумный секс.

Добавлено (09.04.2012, 17:55)
---------------------------------------------
Остановка сердца

Он всё потерял. Ни во что не верит,
всегда за собой закрывает двери
задвижкой. С билетом и без билета
к нему никогда не заходят гости,
и в башне из самой слоновой кости
он ждёт неминуемого рассвета.

Он ловит за хвост и за жабры мысли,
и, чтоб не пропали и не прокисли
в конечном итоге иль в эпилоге,
марает листы, подшивает в книгу,
и видит всё ту же большую фигу,
и шепчет устало: «О, боги, боги…»

Но книга чем толще, тем тоньше нити,
держащие душу. Черёд событий
легко просмотреть. Через две недели,
планеты, спеша по своим пунктирам,
сойдясь на своём, разойдутся с миром,
его оставляя лежать в постели.

Милиция двери откроет вскоре,
соседи, напившись, споют про море,
запишут врачи: «Остановка сердца»...
...и я, не поняв ничего спросонок,
услышу, что где-то кричит ребёнок,
и выпью ещё полбутылки с перцем.

Добавлено (28.04.2012, 08:59)
---------------------------------------------
Аполлинер

"Сумма всех теологий в мире
равняется сумме любви к одному человеку.
Единственному. Даже к полному мудаку."
«Сумма теологии»
Юрий Арабов

Она звонила вечером, и вскоре являлась точно по часам - к шести, и замирала в тёмном коридоре – привычным приглашением войти был поцелуй.
– За месяц похудела?
Я не заметил, но ответил:
– Да.
Я был влюблён в роскошнейшее тело, и о душе не думал никогда…
…Потом она свой Vogue Menthol курила и думала, конечно же, о нас. Я должен был, египетская сила, произнести хотя бы пару фраз, но я молчал и думал о… не важно. Но точно не о том, о чём она. «Теперь я чувствую себя продажной. И не спасает то, что влюблена». Она, наверное, кусала губы (я видел только тёмный силуэт), но я, себя считая однолюбом, не мог ей ничего сказать в ответ.
А после мы прощались. Провокаций избегнув без особого труда (она мечтала навсегда остаться, а я хотел расстаться навсегда), я закрывал за ней двойные двери, сподобившись дать денег на такси…
Прошло сто лет. Я никому не верил, и не поверю, боже упаси. А что она? Она тогда пропала, я даже не заметил, что её в привычной жизни походя не стало – я был зациклен, замкнут на своё. Лишь через годы на одном портале мы встретились, поговорили, но…
Проходит время, множатся печали. Dum spiro, spero*. Впрочем, всё равно теперь я старый циник (хата – с краю), привыкший одиночество ценить. Но почему, как Гамлет, повторяю: «Порвалась дней связующая нить»? И если с ней общаюсь только в блоге, а после пью, как сам Аполлинер, какой мне прок от суммы теологий с Фомой Аквинским в сумме, например?

*Dum spiro, spero – пока дышу, надеюсь (лат.)